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L’aïeul
L’aïeul mourait froid et rigide.
Il avait quatre-vingt-dix ans.
La blancheur de son front livide
Semblait blanche sur ses draps blancs.
Il entr’ouvrit son grand oeil pâle,
Et puis il parla d’une voix
Lointaine et vague comme un râle,
Ou comme un souffle au fond des bois.
Est-ce un souvenir, est-ce un rêve ?
Aux clairs matins de grand soleil
L’arbre fermentait sous la sève,
Mon coeur battait d’un sang vermeil.
Est-ce un souvenir, est-ce un rêve ?
Comme la vie est douce et brève !
Je me souviens, je me souviens
Des jours passés, des jours anciens !
J’étais jeune ! je me souviens !
...
Guy de Maupassant
automne brume Loire Loiret
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Pas facile en ce moment de pouvoir apprécier les photos desautres, la grande machine darqroomienne par ces temps de grand frois s'est grippée. Le poème est magnifique, la photo de même. Que dire de plus?
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Superbe et poétique...
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Merci Geneviève et Karine, merci beaucoup!
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Une très belle ambiance, j'aime bcp le grain.
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Toujours ce don
de faire du rêve,
du beau avec rien
ou presque rien !
Chapeau l'artiste ! -
Merci beaucoup Gildas et Alain.
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Très belle association photographie & texte. Bravo :)
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Merci Émilie pour ce commentaire et la mise en favorite!
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